"Les puces"

On ne peut pas habiter toute sa vie au paradis. Depuis quelques années, j’habite dans le 9-3 – qui a aussi ses bons côtés. Quand je sors de chez moi, je vois les puces de Montreuil qui font des métastases jusque en bas de mon immeuble.

D’où ce poème paru récemment dans Traction-Brabant.

les puces

j’en ai marre des pauvres

oui oui je sais il faut pas dire ça

c’est pas chrétien c’est pas de gauche mais

en même temps puisque c’est la vérité

j’en ai marre des pauvres

il faut pas dire ça mais excusez-moi

j’ai quand même un peu le droit de le dire

car je les vois toutes les semaines

juste en bas de chez moi

ça me donne une certaine légitimité

tous les week-ends de l’année ils sont là

les pauvres il faut dire ça pour eux

ne prennent jamais de vacances apparemment

tous les week-ends de l’année

ils viennent étaler la misère du monde

et la leur plus particulièrement

sur des bouts d’étoffe à même le trottoir

et ils revendent la misère du monde

à d’autres pauvres qui n’en ont pas assez faut croire

ce sont de vrais pauvres

des qui sont importés de l’étranger

de là où on fabrique les plus beaux pauvres

Chine Roumanie Afrique

de vrais pauvres mal habillés

et qui parlent fort et mal et qui crachent

et qui poussent devant eux

des chariots minables pleins de pauvres choses

et qui plient bagage en deux secondes

quand la police arrive

pour leur compliquer encore plus la vie

(et certains jours oserai-je le dire

c’est pas chrétien c’est pas de gauche

certains jours tant pis je le dis

j’aimerais que la police les vire

une bonne fois pour toutes)

quand ils sont là et que

j’essaie d’avancer

sur le trottoir encombré

de misères à vendre

(paire de baskets usagée

passoire en plastique

poupée Barbie défraîchie)

ou bien après leur départ

quand je marche sur le trottoir

transformé en décharge

(sac plastique

basket esseulée

passoire éventrée

Barbie démembrée

sac plastique)

je les maudis « salauds de pauvres » je leur dis

en moi-même

et puis quand j’en croise un ou une

un peu à l’écart

qui attend le bus par exemple avec son gros sac

je vois le visage inquiet la peau durcie

par les peurs et les soucis

la jeunesse vieillie d’avance

je vois les sourires aussi

j’imagine le voyage depuis la Chine

depuis la Roumanie la Mauritanie

toutes ces frontières à traverser

toutes ces routes à tracer

toutes ces langues à comprendre

jamais personne qui vous fasse la place

alors je reste sans voix

Willy Ronis, Marché aux puces

Un poème de Marie Etienne (recueil Dormans)

L’une des séquences du recueil Dormans de Marie Etienne s’appelle « Frontières », et les frontières sont en effet le lieu privilégié d’où la poète écrit : frontières entre rêve et veille ou entre mort et vie, mais aussi entre homme et femme, entre orient et occident, entre compassion et cruauté, entre prose et vers…

A la fin du recueil, parlant de ses textes, elle pointe la « nécessité de la clarté dans l’incompréhension » et « le langage, l’écriture, comme une lampe à huile que l’on promènerait sur les parois originelles » – image magnifique. (Il y a donc quand même autre chose que le seul « choix du noir » !). Comment ne pas avoir envie de s’engouffrer avec elle à la découverte de ces parois oubliées qui nous attendent quelque part ?

Elle a les mains le long des cuisses, ses petits pieds

empaquetés dans des chaussettes.

A croire qu’elle est déjà partie.

Les morts ont ce qu’il faut, une maison et parfois

deux, des chaussettes pour leurs pieds.

Merci merci besoin de rien, indifférents même à

l’enfant qu’ils adoraient.

Le public est sceptique.

– Elle m’adorait, criè-je.

Et sur le ton de la conversation :

– N’insistons pas je m’en retourne.

Je m’interroge encore sur sa disparition.

D’un certain point de vue, elle n’est pas morte,

puisqu’elle me rend visite, avec ou sans ma sœur

Iris, toutes deux ni vivantes ni mortes, simplement

écartées de la vie, non débusquables.

Marie Etienne, Dormans, Flammarion, 2006

© Cindy Sherman