Ivar Ch’Vavar : le recueil "La vache d'entropie"

Ça y est, j’ai lu un livre d’Ivar Ch’Vavar. Ça faisait longtemps que j’en avais envie*, ne serait-ce que pour voir ce que quelqu'un qui s’appelle Ivar Ch’Vavar peut écrire. 

Aussi parce que, même si je n’ai rien de picard ni de ch’ti, j’ai passé l’année de mes vingt-cinq ans dans le Pas-de-Calais (grâce à l’Education Nationale : premier poste), et que j’en ai gardé une tendresse indéfectible pour cette région — et pour les noms de pays qu’on y lit sur les panneaux en sillonnant ses routes. 

Dans La Vache d’entropie, je n’ai pas été décue : dès le deuxième poème « 12 janvier 2018 », l’auteur nous emmène faire un tour du pays en compagnie de Konrad Schmitt et de Dominique (enchantée de faire leur connaissance). Défilent alors les noms et les lieux de la « Grande Picardie Mentale » d’Ivar Ch’Vavar : Berck, Buire-le-Sec, Wailly-Beaucamp, Montreuil, Hesdin… Et vraiment c’est tout un univers qui prend forme dans et entre les lignes du poème. Certes cet univers paraît largement « dévasté », et le petit tour entre amis est dès le début très désabusé et sarcastique – les maisons tombent en ruine et les humains restent planqués chez eux. Mais c’est justement ce qui le rend poignant. C’est un tour de l’enfance, et l’enfance, c’est fini.

Heureusement, la poésie peut tout, y compris et surtout offrir un refuge à l’enfance. Les plus beaux parmi les poèmes d’Ivar Ch’Vavar sont ceux qui nous le prouvent, et ils le font de façon vraiment magistrale.

Contre les ravages du temps, de la mort, de la destruction ; contre les saloperies du capitalisme (saluons le premier poème qui persifle le cynisme d’un plan de durcissement des conditions de travail nommé OSER : « Oser la connerie ! Ça mar / Che presque toujours ») ; contre cette vache d’entropie, en somme, Ivar Ch’Vavar emmène ses vers justifiés (ou sa prose bizarrement disposée) courir les bois, s’exciter entre camarades, contempler le ciel. Et nous, on les suit.

Ci-dessous un extrait de « Poèmes justifiés » – mais j’ai peur qu’avec la mise en page web ils ne soient plus parfaitement justifiés…

Les grandes gens

[…]

Ça va bien. On va pouvoir se perdre dans la journée,

Dans l’entière journée la tête vide et tout à ses mains.

Tous nous levons la tête du même côté – et en même

Temps – on fait la grimace de celui qui regarde loin

Et qui voit les monticules s’échelonner et les sentiers

Tourner. On pourrait voir jusqu’à la mer, mais ça/ ne

Sert à rien. Il y a toujours des nuages grands comme

Des trônes roulants ; c’est le bon Dieu qui est dessus.

Au loin sur le canton le blé avance comme un glacier

Vert Véronèse (un effet de la distance) ; et le canton,

Certains disent la planète. Il y a des chants d’oiseaux

Qui s’agglutinent à certaines minutes en un endroit ;

Et c’est vite saturé. Sinon, qu’est-ce que l’on pourrait

Encore trouver à dire ?... On n’est pas complètement

Des idiots, on sent bien qu’on est ici – et on le sait –

Dans une grande respiration, un grand mouvement

De l’être. Même le bétail a l’air de le sentir et savoir ;

Ou ce lapin qui déboule là-bas, regardez, ou la grive

Qui frappe la coquille d’un escargot sur cette pierre.

Ivar Ch’Vavar, La Vache d’entropie, éditions Lurlure, 2018

*Si j’ai mis du temps à réaliser ce souhait somme toute pas extravagant, c’est que la production de cet auteur paraît foisonnante, en constante réécriture, dispersée sous plusieurs hétéronymes, souvent associée à celle d’autres poètes – ce qui est très bien, mais on s’y perd un peu. Avec La Vache d’entropie, publiée aux éditions Lurlure, on comprend de quoi il s’agit, c’est rassurant : trois ensembles écrits à différentes époques et réunis ici. 

Vincent Van Gogh, Les vaches

Vide-poche : Michel Onfray

Ah, j’aime quand la philosophie fait allégeance à la poésie ! Ça change agréablement de l’inverse.

Dixit l’un de nos philosophes les plus médiatisés :

« Quand on s’occupe un peu d’astrophysique (je suis en train de lire Jean-Pierre Luminet…) la philosophie disparaît totalement, et la poésie prend la première place… Se laisser aller, contempler, prendre du temps – peut-être même faire l’économie de la dialectique, du raisonnement, de la réflexion – se laisser remplir par le monde, y consentir, et regarder les abeilles, regarder les ruches, voir ce qui se passe dans un rucher… paraît nettement plus intéressant. »

Michel Onfray dans l’émission de poésie Ça rime à quoi du 15 avril 2012.

Vincent Van Gogh, Nuit étoilée

Un poème en prose de Baudelaire: "Invitation au voyage"

Baudelaire, évidemment… Pour les lecteurs francophones, il constitue souvent le premier vrai choc poétique, et je ne fais pas exception.

Baudelaire, on l’a lu, relu, étudié, on le connaît par cœur, on a écrit sur les cartes postales aux amis, depuis le bord de mer estival, que « Là, tout n’est qu’ordre et beauté, luxe, calme et volupté ». On l’a laissé de côté pendant des années pour lire un peu autre chose. Et puis quand un jour on rouvre un volume de Baudelaire, le choc premier est là, intact.

(Van Gogh, c'est un peu pareil : on avait fini par détester les tournesols à force de les voir orner la pendule en porcelaine de la grand-tante ; mais un jour dans un musée, on se retrouve presque par hasard, et pour la première fois depuis des années, devant un tableau de Van Gogh – et le choc est intact, les Tournesols bouleversent, c’est à nouveau une première fois.)

L’invitation au voyage

(…)

Oui, c'est dans cette atmosphère qu'il ferait bon vivre, - là-bas, où les heures plus lentes contiennent plus de pensées, où les horloges sonnent le bonheur avec une plus profonde et plus significative solennité.

Sur des panneaux luisants, ou sur des cuirs dorés et d'une richesse sombre, vivent discrètement des peintures béates, calmes et profondes, comme les âmes des artistes qui les créèrent. Les soleils couchants, qui colorent si richement la salle à manger ou le salon, sont tamisés par de belles étoffes ou par ces hautes fenêtres ouvragées que le plomb divise en nombreux compartiments. Les meubles sont vastes, curieux, bizarres, armés de serrures et de secrets comme des âmes raffinées. Les miroirs, les métaux, les étoffes, l'orfèvrerie et la faïence y jouent pour les yeux une symphonie muette et mystérieuse; et de toutes choses, de tous les coins, des fissures des tiroirs et des plis des étoffes s'échappe un parfum singulier, un revenez-y de Sumatra, qui est comme l'âme de l'appartement.

(…)

Charles Baudelaire, Poèmes en prose

Van Gogh, Vase avec trois tournesols